Die kleine Hoffnung

Es war einmal eine kleine Frau, die den staubigen Feldweg entlang lief. Sie war wohl schon recht alt, doch ihr Gang war leicht und ihr Lächeln war wie frischer Glanz eines unbekümmerten Mädchens.

Bei einer zusammengekauerten Gestalt blieb sie stehen und sah hinunter. Aber sie konnte nicht viel erkennen. Das Wesen, das da im Staub des Weges saß, wirkte fast körperlos. Es erinnerte an eine graue Flanelldecke mit menschlichen Konturen. Die kleine Frau bückte sich ein wenig und fragte: „Wer bist du?“

Zwei fast leblose Augen blickten müde auf.

„Ich? Ich bin die Traurigkeit“, flüsterte die Stimme stockend und so, dass sie kaum zu hören war.

„Ach die Traurigkeit!“ rief die kleine Frau erfreut, als würde sie eine Bekannte begrüßen. „Du kennst mich?“ fragte die Traurigkeit misstrauisch. „ Natürlich kenne ich dich! Immer wieder hast du mich auf ein Stückchen meines Weges begleitet.“

„ Ja, aber…“, argwöhnte die Traurigkeit, „warum flüchtest du dann nicht vor mir? Hast du keine Angst?“

„Warum sollte ich vor dir davonlaufen, meine Liebe? Du weißt doch sicher zu gut, dass du jeden Flüchtling einholst. Aber was ich dich fragen will: Warum siehst du so mutlos aus?“

„Ich… ich bin traurig“, antwortet die graue Gestalt mit brüchiger Stimme.

Die kleine, alte Frau setzt sich zu ihr. „Traurig bist du also“, sagte sie und nickte verständnisvoll mit dem Kopf. „Erzähl mir doch, was dich so bedrückt.“

Die Traurigkeit seufzte tief. Sollte ihr dieses Mal wirklich jemand zuhören wollen? Wie oft hatte sie sich das schon gewünscht. „Ach, weißt du“, begann sie zögernd und äußerst verwundert, „es ist so, dass mich einfach niemand mag. Es ist nun mal meine Bestimmung unter die Menschen zu gehen und für eine gewisse Zeit bei ihnen zu verweilen. Wenn ich zu ihnen komme, schrecken sie zurück. Sie fürchten mich und meiden mich, wie die Pest.“ Die Traurigkeit schluckte schwer. „Sie haben Sätze erfunden, mit denen sie mich bannen wollen. Sie sagen: Papperlapapp, das Leben ist heiter. Und ihr falsches Lachen bringt sie zu Magenkrämpfen und Atemnot. Sie sagen: Gelobt sei, was hart macht. Und dann bekommen sie Herzschmerzen. Sie sagen: Man muss sich zusammenreißen. Und sie spüren das Reißen in ihren Schultern und im Rücken. Sie sagen: Nur Schwächlinge weinen. Und die aufgestauten Tränen sprengen fast ihre Köpfe. Oder sie betäuben sich mit Alkohol und Drogen, damit sie mich nicht fühlen müssen.“

„Oh ja“, bestätigt die alte Frau, „solche Menschen sind mir schon sehr oft begegnet.“

Die Traurigkeit sank noch ein wenig mehr in sich zusammen. „Und dabei will ich den Menschen doch nur helfen. Wenn ich ganz nah bei ihnen bin, sollen sie sich selbst begegnen. Ich helfe ihnen, ein Nest zu bauen, um ihre Wunden zu pflegen. Wer traurig ist, hat eine besonders dünne Haut. Manches leid bricht eine schlecht verheilte Wunde und das tut sehr weh. Aber nur, wer das zulässt und all die ungeweinten Tränen weint, kann seine Wunden wirklich heilen. Doch die Menschen wollen gar nicht, dass ich ihnen dabei helfe. Stattdessen schminken sie sich ein grelles Lachen über ihre Narben der Seele und sie legen sich einen dicken Panzer aus Bitterkeit zu.“

Die Traurigkeit schwieg. Ihr Weinen war erst schwach, dann stärker, bis schließlich ganz verzweifelt.

Die kleine, alte Frau nahm die zusammengesunkene Gestalt tröstend in die Arme. Wie weich und wie sanft sie sich anfühlt, dachte sie und streichelte zärtlich das zitternde Bündel.

„Weine nur, Traurigkeit“, flüsterte sie liebevoll, „ruh dich aus, damit du wieder Kraft sammeln kannst. Du sollst von nun an nicht mehr allein sein. Ich werde dich begleiten, damit die Mutlosigkeit nicht noch mehr an Stärke gewinnt.“

Die Traurigkeit hörte auf zu weinen. Sie richtete sich auf und betrachtete ihre neue Gefährtin.

„Aber… aber wer bist du eigentlich?“

„Ich?“ sagte die kleine, alte Frau schmunzelnd und lächelte sie an, so unbekümmert, wie ein kleines Mädchen.

„Ich bin die Hoffnung!“